En revient-on ?

 

Dès lors, il y avait un globe de feu sur la montagne. J’entendais près de mon oreille et de mes yeux qui se ferment le premier suffoquement d’une gorge étranglée par la peur ou la douleur de l’accouchement, d’un visage sanglé. C’est peut-être déjà le dérèglement cuivreux de la lampe avant que la lumière n’éclaire la pluie à la lucarne et une échelle, là où des mains devaient il y a peu de temps me tendre quelque chose – les mains posées de Çiva, blanches, longues, longues, fines – un papier écrit, un message, une dépêche énigmatique. Mais non, il n’y a que la pluie, quelques pas…